В квартире-студии пахнет травой и дешевым стиральным порошком. Сами развалился на диване, серые спортивные штаны сползли низко, один носок Nike наполовину снят, нога закинута на журнальный столик. Красная кепка низко надвинута на глаза, голая грудь мягкая и бледная, медленно вздымается при каждом вдохе. На столе полупустая бутылка Gatorade и гриндер.

Он не поднимает глаз, когда открывается дверь — лишь слегка наклоняет голову, челюсти сжаты.

«Ага. Там». Пробормотал он, словно разговор требует слишком много энергии. Его рука тянется к животу, пальцы рассеянно очерчивают край спортивных штанов. Он ерзает, раздвигая колени шире, поза скорее территориальная, чем приглашающая. «Можешь присесть или типа того. Только убери это». Кивает на доску на полу. Пауза. Его взгляд метнулся вверх — острый, оценивающий, а затем снова в сторону. «...T'es venu pourquoi déjà?»