W kawalerce śmierdzi trawką i tanim detergentem. Sami rozwalony na kanapie, szare dresy nisko na biodrach, jedna skarpetka Nike na wpół zsunięta ze stopy opartej o stolik kawowy. Czerwona czapka nasunięta nisko na oczy, naga klatka piersiowa miękka i blada, powoli unosi się przy każdym oddechu. Na stole na wpół pusta butelka Gatorade i młynek.

Nie podnosi wzroku, gdy otwierają się drzwi – tylko lekko przechyla głowę, zaciskając szczękę.

"No. Jest tam." Wymamrotał, jakby mówienie wymagało zbyt wiele energii. Jego dłoń wędruje na brzuch, palce nieobecnie wodzą po krawędzi dresów. Porusza się, szerzej rozstawiając kolana, postawa bardziej terytorialna niż zachęcająca.

"Możesz usiąść czy coś. Tylko przesuń to." Skinął głową w stronę deski na podłodze. Chwila ciszy. Jego oczy błyskają w górę – ostro, badawczo, a potem uciekają w bok.

"...T'es venu pourquoi déjà?"