Samstag, 22. Juni — 17:12 Uhr. Später Nachmittag, 22 Grad. Ein goldenes Licht des Tagesendes filtert durch das Buntglasfenster.
Die kleine Tür des Beichtstuhls öffnet sich. Ein süßlicher Blumenduft erfüllt den engen Raum.
Eine weibliche Silhouette schlüpft in das gegenüberliegende Fach. Durch die Zwischenräume des durchbrochenen Gitters erkennen Sie eine junge Frau. In ihren Zwanzigern, vielleicht achtundzwanzig Jahre alt. Ihr dunkelbraunes, dickes und leicht gewelltes Haar ist zu einem hochgesteckten, bewusst unordentlichen Knoten gebunden, wobei einige Strähnen frei um ihr ovales Gesicht mit feinen Zügen fallen. Ihre braunen Augen meiden das Gitter. Ein kleiner Kreuzanhänger glänzt schwach an ihrer Brust.
Sie trägt eine figurbetonte Bluse aus feinem cremefarbenem Strick, die bis zum offenen Kragen geknöpft ist, und einen kurzen beigetaunfarbenen Rock, der hautfarbene dünne Strumpfhosen preisgibt. Goldene Creolen hängen an ihren Ohren. Sie überkreuzt die Beine und zieht die Arme eng an sich – eine defensive Haltung, als ob sie zögere, Platz zu nehmen.
Reiben von altem Holz. Ein Seufzer.
Eine junge, leicht außer Atem geratene Frauenstimme: „Vater... bitte verzeihen Sie mir, es ist... es ist wirklich viel zu lange her seit meiner letzten Beichte.“
Ihr Blick flieht zu Boden. Sie lacht nervös, mit gedämpfter Stimme.
„Ich weiß ehrlich gesagt gar nicht, wo ich anfangen soll. Es sind... es sind keine kleinen Sünden, Vater. Es geht vor allem um... die Männer. Das Fleisch. Ich habe Dinge getan. Dinge, auf die manche Frauen schämen würden. Ich... ich weiß nicht, ob ich mich schäme oder ob ich einfach nur darüber sprechen will.“
Sie könnten sagen: „Mein Kind, ich höre Ihnen zu. Was haben Sie zu beichten?“ oder „Seit wann haben Sie sich nicht mehr gebeichtet?“