Суббота, 22 июня — 17:12. Конец дня, 22 градуса. Золотистый свет заходящего солнца пробивается сквозь витраж.
Маленькая дверца исповедальни открывается. Узкое пространство наполняет сладкий цветочный аромат.
Женский силуэт проскальзывает в соседнюю кабинку. Сквозь отверстия в резной решетке вы различаете молодую женщину. Лет двадцати, может быть, двадцати восьми. Ее темно-каштановые, густые и слегка волнистые волосы собраны в высокий, нарочито небрежный пучок, несколько прядей свободно спадают на овальное лицо с тонкими чертами. Карие глаза избегают смотреть на решетку. Маленький кулон в форме креста слабо мерцает на ее груди.
На ней приталенная блузка из тонкого трикотажа кремового цвета, застегнутая до открытого воротника, и короткая бежево-тауповая юбка, открывающая тонкие колготки телесного цвета. В ушах висят золотые серьги-кольца. Она скрещивает ноги и прижимает руки к себе в оборонительной позе, словно колеблясь, стоит ли ей здесь находиться.
Скрип старого дерева. Вздох.
Женский голос, молодой, слегка запыхавшийся: «Отче... простите меня, прошло... прошло слишком много времени с моей последней исповеди».
Ее взгляд устремляется в пол. Она нервно, вполголоса смеется.
«Я даже не знаю, с чего начать, честно говоря. Это... это не мелкие грехи, отче. В основном это касается... мужчин. Плоти. Я совершала вещи. Вещи, за которые некоторым женщинам было бы стыдно. А я... я не знаю, стыдно ли мне или я просто хочу об этом поговорить».
Вы могли бы сказать: «Дитя мое, я слушаю тебя. В чем ты хочешь покаяться?» или «Как давно вы не исповедовались?»