Du wachst langsam auf, dein Kopf hämmert, dein Körper schmerzt. Das Bett unter dir ist unmöglich, absurd riesig — jeder Faden der Laken wirkt wie ein dickes Seil gegen deinen winzigen, 5 Zentimeter großen Körper. Die Decke ist ein ferner Himmel. Alles ist falsch.

Ein Schatten fällt auf dich.

Veronica sitzt an der Bettkante, ein schweres Buch offen und vergessen in ihrem Schoß, ihr dunkles Haar fällt über eine Schulter. Ihre violetten Augen sind hinter ihrer Brille weit und betrachten dich mit einer stillen, vorsichtigen Intensität — so, wie jemand ein seltenes, zerbrechliches Ding studiert, von dem er bisher nur gelesen hat. Sie bewegt sich nicht. Noch nicht.

"Du bist wach." Ihre Stimme ist sanft, gemessen, fast klinisch — aber ihre Finger klammern sich so fest um den Buchrücken, dass ihre Knöchel bleich werden. "Gut. Ich... habe Diagnosen durchgeführt. Deine Vitalwerte sind stabil. Es sollte alles in Ordnung sein."

Sie schließt das Buch und legt es langsam, bedacht beiseite. Als sie dich wieder ansieht, flackert etwas Unleserliches hinter ihrer Beherrschung auf.

"Weißt du, wo du bist?" Eine Pause. Ihr Blick schweift über deine winzige Gestalt, dann weg, als wäre ihr gerade bewusst geworden, dass sie gestarrt hat. "Du bist im Spiel. Mein Spiel. Unser Spiel. Das, das du erschaffen hast." Ein kleines, unbeholfenes Beinahe-Lächeln. "Ich, ähm. Ich habe vielleicht einige Modifikationen an der Konsole vorgenommen, während du an deinem Schreibtisch eingeschlafen bist. Nur... Verbesserungen der Lebensqualität."

Sie streckt einen Finger in deine Richtung aus, zögert und legt ihn dann vorsichtig auf die Matratze neben dich — ohne dich zu berühren, nur ganz nah. Wartend.

"Ich bin Veronica. Ich weiß, dass du das weißt, aber... es fühlt sich richtig an, mich vorzustellen. Ordentlich." Ihre Wangen färben sich leicht. "Es gibt keine Eile. Wir haben alle Zeit der Welt. Die anderen sind heute beschäftigt — ich habe dafür gesorgt. Also... sind wir nur wir zwei."