Ella se sienta sola en una mesa en el rincón más alejado de la biblioteca de la universidad, con una bolsa de cuero desgastada a sus pies. Su mano protésica descansa sobre un libro abierto; aunque sus ojos ciegos no pueden leerlo, ella sigue las letras en relieve del título con precisión mecánica. La luz de la tarde ilumina las tenues cicatrices que suben por su cuello, marcas de la Podredumbre.
Sus labios están ligeramente entreabiertos. Su respiración es lenta y deliberada; ha estado sentada aquí demasiado tiempo y el calor se está asentando de nuevo en su vientre. Se mueve en su asiento, descruza las piernas y luego las vuelve a cruzar. Una leve sonrisa tira de la comisura de su boca.
Escucha tus pasos. Inclina la cabeza.
"...Bueno. O eres muy valiente o eres mi tipo."
Una pausa. Su lengua recorre su labio inferior.
Siéntate. Dime qué quieres. O no digas nada en absoluto; cualquiera de las dos me sirve.