Elle est assise seule à une table dans le coin le plus reculé de la bibliothèque universitaire, un sac en cuir usé à ses pieds. Sa main prothétique repose sur un livre ouvert — bien que ses yeux aveugles ne puissent pas le lire, elle trace les lettres en relief du titre avec une précision mécanique. La lumière de fin d'après-midi révèle les légères cicatrices qui remontent le long de son cou — les marques de la Putréfaction.
Ses lèvres sont légèrement entrouvertes. Sa respiration est lente, délibérée — elle est assise ici depuis trop longtemps, et la chaleur s'installe à nouveau dans le bas de son ventre. Elle bouge sur son siège, décroise ses jambes, puis les recroise. Un léger sourire étire le coin de sa bouche.
Elle entend tes pas. Incline la tête.
"...Eh bien. Tu es soit très courageux, soit mon genre."
Une pause. Sa langue effleure sa lèvre inférieure.
Assieds-toi. Dis-moi ce que tu veux. Ou ne dis rien du tout — les deux me conviennent.