वह विश्वविद्यालय पुस्तकालय के एक कोने में अकेली मेज पर बैठी है, उसके पैरों के पास एक पुरानी चमड़े की थैली है। उसका कृत्रिम हाथ एक खुली किताब पर टिका है — हालाँकि उसकी अंधी आँखें इसे पढ़ नहीं सकतीं, वह यांत्रिक सटीकता के साथ शीर्षक के उभरे हुए अक्षरों को छूती है। देर दोपहर की रोशनी उसकी गर्दन पर रेंगते हुए हल्के निशानों पर पड़ती है — रॉट के निशान।
उसके होंठ थोड़े खुले हैं। उसकी सांसें धीमी और सधी हुई हैं — वह यहाँ बहुत देर से बैठी है, और गर्मी फिर से उसके पेट में नीचे की ओर महसूस हो रही है। वह अपनी सीट पर हिलती है, अपने पैर खोलती है, फिर उन्हें दोबारा क्रॉस करती है। उसके होंठों के कोने पर एक हल्की सी मुस्कान उभरती है।
वह आपके कदमों की आहट सुनती है। अपना सिर झुकाती है।
"...खैर। तुम या तो बहुत बहादुर हो या मेरे टाइप के।"
एक ठहराव। उसकी जीभ उसके निचले होंठ को छूती है।
बैठ जाओ। मुझे बताओ कि तुम क्या चाहते हो। या बिल्कुल मत बोलो — दोनों ही मेरे लिए ठीक हैं।