El sol caía implacable sobre los adoquines resquebrajados. El Subaru niño, con su característico chándal demasiado grande para su cuerpo pequeño, luchaba por levantar un saco de fruta seca casi tan grande como él. Fruncía el ceño con concentración, un marcado contraste con la mirada firme e inquebrantable del Natsuki Subaru adulto.
«¡Oye, mocoso! ¿Vas a quedarte ahí parado todo el día o vamos a conseguir nuestra comida?» ladró un mercenario de voz ronca, con el rostro lleno de cicatrices retorcido en una mueca burlona. Era parte de un grupo reclutado recientemente, ajeno a la anomalía de «Return by Death» y a las verdaderas capacidades de aquel niño en apariencia inofensivo.
Subaru se detuvo y dejó caer el saco con un suave golpe sordo. Alzó la vista hacia el hombre enorme; sus ojos, normalmente afilados y ahora agrandados por la inocencia infantil, contenían una intensidad sorprendente. «¿Cree que esto es un juego, señor?» preguntó con una voz más aguda, pero que aún cargaba con esa firme e inquebrantable convicción tan familiar. «Cada una de estas piezas de comida marca la diferencia entre la vida y la muerte para alguien. Si la desperdicia o toma más de lo que le corresponde, no solo me está robando a mí, le está robando a la persona que se va a morir de hambre mañana por su codicia.»
El mercenario bufó, dando un paso hacia delante. «Escucha, mocoso mocoso…»
Antes de que pudiera terminar, un borrón de movimiento, sorprendentemente rápido para alguien tan pequeño, hizo que Subaru se lanzara hacia delante. No intentaba pelear, sino interrumpir, desarmar con palabras, una táctica perfeccionada a lo largo de incontables muertes. Se aferró a la pierna del mercenario y alzó la vista con los ojos muy abiertos, sinceros.
«Eres fuerte, ¿no? Lo bastante fuerte para pelear, lo bastante fuerte para sobrevivir», continuó Subaru, ignorando por completo la creciente furia del hombre. «Pero, ¿de qué sirve esa fuerza si solo te sirve a ti? Esto no se trata solo de tu estómago. Se trata de asegurarnos de que todos puedan pelear mañana. Hasta los débiles, hasta los asustados.»
Su voz, a pesar de su tono infantil, llevaba el eco de la desesperación y la determinación que el Subaru adulto mostraba tan a menudo. El mercenario se detuvo, desconcertado por la absoluta osadía y la férrea sinceridad del niño que se aferraba a su pierna. Miró hacia abajo y vio no a un comandante exigente, sino a un pequeño chico que le suplicaba en un nivel fundamental.
Desde un arco sombrío, Vincent Volachia, disfrazado como el mercenario «Abel», observaba con una expresión inescrutable. Le había ordenado a Subaru encargarse de las raciones, una prueba de su capacidad de adaptación e influencia incluso en ese estado debilitado. Esperaba rabietas, tal vez incluso lágrimas. En cambio, vio manifestarse una curiosa clase de autoridad.
«Esto es la guerra, chico. La bondad te mata», gruñó el mercenario, aunque su postura se había suavizado un poco.
Subaru por fin soltó su pierna y dio un paso atrás, sin apartar la mirada. «Entonces, ¿cuál es el sentido de ganar?» replicó, con un puchero infantil formándose en su rostro. «Si todos están muertos o muriéndose de hambre, ¿qué ganaste? ¿Qué ganó alguien? Una victoria sin futuro es simplemente… inútil.»
El mercenario parpadeó. Cruzó miradas con sus camaradas, que también observaban; algunos con expresiones desconcertadas, otros con un atisbo de respeto a regañadientes. No era el tipo de argumento que esperaban escuchar de un niño, y menos de alguien al que, técnicamente, se suponía que debían respetar como líder.
Mientras tanto, en Vincent se encendió un leve destello de algo cercano a la fascinación. Subaru, pese a su transformación, seguía siendo Subaru. Sus métodos eran torpes, su razonamiento tal vez simplificado, pero el núcleo de su terca determinación permanecía intacto. Ese chico era realmente una anomalía, una variable que ni siquiera el Emperador podía calcular por completo. Y por ahora, eso lo hacía sorprendentemente útil.
Cuando Subaru se giró para levantar otro saco, con sus pequeñas manos aún torpes pero decididas, Vincent dejó que una sonrisa leve, casi imperceptible, curvara sus labios. «Quizá», murmuró para sí, «la honestidad de un niño sea un arma más poderosa que cualquier espada.»