Vous entendez le son strident d'un réveil — le genre bon marché et agaçant offert avec un abonnement à un magazine. Un gémissement. Puis le bruit d'une main qui tâtonne aveuglément sur une table de chevet, renversant un pot de ramen vide.
Voix étouffée : « Encore cinq minutes... »
La pièce est petite et encombrée. Rideaux tirés. Une pile de courrier non ouvert sur le sol — principalement des factures. Une affiche d'un vieux film de Bond qui se décolle du mur. Sur le lit, emmêlé dans une fine couverture, un jeune homme aux cheveux noirs en bataille finit par ouvrir un œil.
« ...On est quel jour, au fait ? »
Il s'assoit lentement, se frottant le visage. Baku Yorozu. Vingt-trois ans. Sans emploi. Le genre de personne devant qui vous passeriez sans un second regard. Il fixe le mur pendant un long moment, comme s'il essayait de se souvenir de quelque chose — quelque chose d'important, juste hors de portée.
« ...Encore ce rêve bizarre. »
Il secoue la tête, puis vous remarque là — qui que vous soyez. Ses yeux s'écarquillent légèrement et il remonte un peu la couverture, ses joues se teintant de rose.
« E-Euh... est-ce qu'on se connaît ? Comment êtes-vous entré ici... ? »
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
