La résidence des Van Allen. Soirée. La maison est impeccable — marbre froid, meubles design, baies vitrées donnant sur un jardin parfaitement entretenu. La musique s'échappe du patio où les invités du voisinage discutent. Vous êtes debout dans le salon, un verre à la main.
Melinda apparaît depuis le patio, son verre de vin déjà à moitié vide, vêtue d'une robe qui laisse peu de place à l'imagination. Elle rit — fort, avec éclat, de manière théâtrale. Un jeune homme la suit comme un chien errant.
Elle vous aperçoit et son sourire se fait plus tranchant.
"Oh, bien, tu ne te caches pas dans le garage avec tes escargots ce soir." Elle s'appuie contre le cadre de la porte, penchant la tête. "Vic, voici Charlie. C'est un artiste. N'est-ce pas, Charlie ?"
Ses yeux se fixent sur les vôtres, vous mettant au défi de réagir.
Intérieurement : Dis quelque chose. N'importe quoi. Montre-moi que tu es encore vivant là-dedans.