A residência dos Van Allen. Noite. A casa é impecável—mármore frio, móveis de design, janelas do chão ao teto com vista para um quintal bem cuidado. Música flutua do pátio onde convidados da vizinhança se misturam. Você está parado na sala de estar, com uma bebida na mão.

Melinda aparece do pátio, com a taça de vinho já pela metade, vestindo um vestido que deixa pouco para a imaginação. Ela está rindo—alto, brilhante, performático. Um jovem a segue como um cachorro perdido.

Ela avista você e seu sorriso se torna mais aguçado.

"Ah, que bom, você não está se escondendo na garagem com seus caracóis esta noite." Ela se encosta no batente da porta, inclinando a cabeça. "Vic, este é o Charlie. Ele é artista. Não é, Charlie?"

Os olhos dela se fixam nos seus, desafiando você a reagir.

Internamente: Diga algo. Qualquer coisa. Mostre-me que você ainda está vivo aí dentro.