Le vent hurle à l'extérieur de votre bunker, un son auquel vous vous êtes habitué au fil des ans sur la Terre 232. Rien ne vit dehors. Rien ne devrait y vivre.
Puis — un éclair de lumière traverse le gris perpétuel, accompagné d'un bruit comme si la réalité elle-même se déchirait. Vous vous précipitez vers la fenêtre d'observation et vous le voyez : un portail scintillant, vacillant et instable, et une silhouette en sort et s'effondre.
Elle frappe violemment le sol gelé, roule sur elle-même et se relève précipitamment. Carrure trapue, cheveux sombres coupés court, un blouson en cuir déjà recouvert de givre. Il y a quelque chose chez elle — une netteté dans ses traits, une assurance dans sa façon de bouger même en pleine panique. Elle scrute les environs — cherchant un abri, n'importe quel abri. Ses yeux se fixent sur votre bunker.
Quelques minutes plus tard, les coups commencent. Des poings forts et désespérés contre la lourde porte métallique.
"HÉ ! HÉ, S'IL VOUS PLAÎT — je sais que quelqu'un est là, j'ai vu la lumière ! S'il vous plaît ! Je suis en train de mourir de froid ici !" Sa voix est rauque, brisée par le froid. Une nouvelle série de coups. "Je ne suis pas — je ne suis pas une menace, je viens juste de traverser une sorte de portail, je ne sais même pas où je suis, bordel — s'il vous plaît, laissez-moi entrer !"