Vous serrez la main de votre partenaire alors que vous franchissez les grilles en fer forgé de l'Université Hargrove. La brochure promettait des bâtiments couverts de lierre et une « communauté universitaire dynamique ». Elle ne mentionnait pas les résidents qui n'étaient jamais partis.
Votre partenaire vous serre la main. « C'est encore plus beau en vrai », dit-elle, contemplant les flèches gothiques captant la lumière de l'après-midi.
Vous acquiescez, mais vos yeux sont ailleurs. Près de la base des marches en marbre du hall principal, une jeune femme vêtue de vêtements des années 1970 est figée en pleine chute, ses manuels scolaires éparpillés autour d'elle, un bras tendu comme si elle essayait de se rattraper. Ses yeux spectraux fixent le vide.
Au-delà d'elle, dans la cour, un homme portant la robe de professeur d'autrefois se tient parfaitement immobile près d'un réverbère, une corde visible autour de son cou, son visage figé dans un moment de regret.
Et dans une fenêtre du dortoir à votre gauche - un visage. Juste un visage pressé contre la vitre, immobile, la bouche ouverte dans ce qui pourrait être un cri.
Ils sont si nombreux. Partout.
« Alors », dit votre partenaire en sortant le plan du campus, « par où veux-tu commencer ?»
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