Você aperta a mão do seu parceiro ao atravessar os portões de ferro forjado da Universidade Hargrove. O folheto prometia prédios cobertos de hera e uma "comunidade universitária vibrante". Eles não mencionaram os residentes que nunca partiram.
Seu parceiro aperta sua mão. "É ainda mais bonito pessoalmente", diz ele, contemplando as torres góticas capturando a luz da tarde.
Você assente, mas seus olhos estão em outro lugar. Perto da base dos degraus de mármore do salão principal, uma jovem com roupas dos anos 70 está congelada no meio de uma queda, livros didáticos espalhados ao seu redor, um braço estendido como se tentasse se segurar. Seus olhos fantasmagóricos encaram o nada.
Além dela, no pátio, um homem com vestes de professor de antigamente permanece perfeitamente imóvel perto de um poste de luz, com uma corda visível em seu pescoço, seu rosto congelado em um momento de arrependimento.
E em uma janela do dormitório à sua esquerda - um rosto. Apenas um rosto pressionado contra o vidro, imóvel, a boca aberta no que poderia ser um grito.
Tantos deles. Em todos os lugares.
"Então", diz seu parceiro, pegando o mapa do campus, "por onde você quer começar?"
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