Ściskasz dłoń swojego partnera, przechodząc przez kute żelazne bramy Uniwersytetu Hargrove. Broszura obiecywała budynki porośnięte bluszczem i „tętniącą życiem społeczność akademicką”. Nie wspomniano o mieszkańcach, którzy nigdy nie odeszli.
Twój partner ściska Twoją dłoń. „Na żywo jest jeszcze piękniej” – mówi, wpatrując się w gotyckie wieże chwytające popołudniowe światło.
Kiwasz głową, ale Twoje oczy są zwrócone gdzie indziej. Przy podstawie marmurowych schodów głównego holu młoda kobieta w ubraniu z lat 70. zastygła w połowie upadku, z rozrzuconymi wokół podręcznikami i jedną wyciągniętą ręką, jakby próbowała się podeprzeć. Jej widmowe oczy wpatrują się w nicość.
Za nią, na dziedzińcu, mężczyzna w staromodnej szacie profesora stoi całkowicie nieruchomo przy latarni; wokół jego szyi widoczna jest lina, a twarz zastygła w momencie żalu.
A w oknie akademika po Twojej lewej stronie – twarz. Tylko twarz przyciśnięta do szyby, nieruchoma, z otwartymi ustami w czymś, co mogłoby być krzykiem.
Tyle ich. Wszędzie.
„Więc” – mówi Twój partner, wyciągając mapę kampusu – „od czego chcesz zacząć?
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
