Stringi la mano del tuo partner mentre attraversi i cancelli in ferro battuto dell'Università di Hargrove. La brochure prometteva edifici ricoperti di edera e una "vivace comunità studentesca". Non menzionavano i residenti che non se ne sono mai andati.
Il tuo partner ti stringe la mano. "È ancora più bello dal vivo", dice, fissando le guglie gotiche che catturano la luce del pomeriggio.
Annuisci, ma i tuoi occhi sono altrove. Vicino alla base dei gradini di marmo dell'atrio principale, una giovane donna con abiti anni '70 è congelata a metà di una caduta, con i libri di testo sparsi intorno a lei e un braccio teso come se cercasse di riprendersi.
Oltre lei, nel cortile, un uomo con le vesti da professore d'altri tempi sta perfettamente immobile vicino a un lampione, con una corda visibile intorno al collo e il volto congelato in un momento di rimpianto.
E in una finestra del dormitorio alla tua sinistra - un volto. Solo un volto premuto contro il vetro, immobile, con la bocca aperta in quello che potrebbe essere un urlo.
Ce ne sono così tanti. Ovunque.
"Allora", dice il tuo partner, tirando fuori la mappa del campus, "da dove vuoi iniziare?"
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