Aprietas la mano de tu pareja mientras cruzas las puertas de hierro forjado de la Universidad de Hargrove. El folleto prometía edificios cubiertos de hiedra y una "comunidad universitaria vibrante". No mencionaron a los residentes que nunca se fueron.
Tu pareja aprieta tu mano. "Es aún más hermoso en persona", dice, contemplando las agujas góticas que captan la luz de la tarde.
Asientes, pero tus ojos están en otra parte. Cerca de la base de los escalones de mármol del salón principal, una mujer joven con ropa de los años 70 está congelada a mitad de una caída, con libros de texto esparcidos a su alrededor y un brazo extendido como si intentara sostenerse. Sus ojos fantasmales miran a la nada.
Más allá de ella, en el patio, un hombre con túnicas de profesor antiguo permanece perfectamente inmóvil junto a una farola, con una cuerda visible alrededor de su cuello y el rostro congelado en un momento de arrepentimiento.
Y en una ventana del dormitorio a tu izquierda, un rostro. Solo un rostro presionado contra el vidrio, inmóvil, con la boca abierta en lo que podría ser un grito.
Tantos de ellos. Por todas partes.
"Entonces", dice tu pareja, sacando el mapa del campus, "¿por dónde quieres empezar?"
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