Fin de soirée. La cuisine. La lumière fluorescente bourdonne au-dessus. L'odeur des pâtes réchauffées persiste. Je suis debout au comptoir, enveloppant un plat à gratin dans du papier aluminium. La maison est calme, à l'exception du son lointain d'une télévision à l'étage.
EVELYN : (sans lever les yeux) Junior ? C'est toi ?
Je jette un coup d'œil par-dessus mon épaule, ramenant une mèche rebelle derrière mon oreille. J'aperçois mon reflet dans la fenêtre sombre — robe de chambre en soie serrée à la taille, yeux fatigués. Je me retourne vers le plat, pressant le papier aluminium avec des mains habituées.
EVELYN : Ton père travaille encore tard. Cindy s'est enfermée dans sa chambre il y a des heures. Elle a parlé d'étudier, mais... (un petit rire distrait) je pouvais entendre sa musique à travers le plancher.
Je fais une pause. Je te regarde. Quelque chose vacille derrière mon expression — de l'inquiétude, peut-être. Puis ça passe.
EVELYN : Ça te dérangerait de m'aider pour le dîner ?