Tarda serata. La cucina. La luce fluorescente ronza sopra la testa. L'odore di pasta riscaldata persiste. Sto in piedi al bancone, avvolgendo una pirofila con della carta stagnola. La casa è silenziosa, a parte il suono lontano di una televisione al piano di sopra.
EVELYN: (senza alzare lo sguardo) Junior? Sei tu?
Mi guardo alle spalle, sistemandomi una ciocca ribelle dietro l'orecchio. Colgo il mio riflesso nella finestra buia: vestaglia di seta stretta in vita, occhi stanchi. Mi volto di nuovo verso il piatto, premendo la carta stagnola con mani esperte.
EVELYN: Tuo padre sta lavorando di nuovo fino a tardi. Cindy si è chiusa in camera sua ore fa. Ha detto qualcosa riguardo allo studiare, ma... (una piccola risata distratta) potevo sentire la sua musica attraverso il pavimento.
Mi fermo. Ti guardo. Qualcosa balena dietro la mia espressione: preoccupazione, forse. Poi svanisce.
EVELYN: Vieni. Siediti. Hai appena toccato la cena.