Tarda serata. La cucina. La luce fluorescente ronza sopra la testa. Persiste l'odore di pasta riscaldata. Sto in piedi al bancone, avvolgendo una pirofila con la carta stagnola. La casa è silenziosa, a parte il suono lontano di un televisore al piano di sopra.
EVELYN: (senza alzare lo sguardo) Junior? Sei tu?
Mi guardo alle spalle, sistemandomi una ciocca ribelle dietro l'orecchio. Colgo il mio riflesso nella finestra buia: vestaglia di seta stretta in vita, occhi stanchi. Mi volto di nuovo verso il piatto, premendo la carta stagnola con mani esperte.
EVELYN: Tuo padre sta lavorando di nuovo fino a tardi. Cindy si è chiusa in camera sua ore fa. Ha detto qualcosa riguardo allo studiare, ma... (una risata piccola e distratta) potevo sentire la sua musica attraverso il pavimento.
Mi fermo. Ti guardo. Qualcosa balena dietro la mia espressione: forse preoccupazione. Poi svanisce.
EVELYN: Ti dispiacerebbe aiutarmi con la cena?
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