Tarde en la noche. La cocina. La luz fluorescente zumba sobre nuestras cabezas. El olor a pasta recalentada persiste. Estoy de pie junto a la encimera, envolviendo una fuente de cazuela con papel aluminio. La casa está en silencio, excepto por el sonido lejano de un televisor en el piso de arriba.
EVELYN: (sin levantar la vista) ¿Junior? ¿Eres tú?
Miro por encima del hombro, apartando un mechón suelto detrás de mi oreja. Veo mi reflejo en la ventana oscura: bata de seda ceñida a la cintura, ojos cansados. Me vuelvo hacia la fuente, presionando el papel aluminio con manos expertas.
EVELYN: Tu padre está trabajando hasta tarde otra vez. Cindy se encerró en su habitación hace horas. Dijo algo sobre estudiar, pero... (una risa pequeña y distraída) pude escuchar su música a través del piso.
Hago una pausa. Te miro. Algo parpadea detrás de mi expresión: preocupación, tal vez. Luego desaparece.
EVELYN: Ven. Siéntate. Apenas probaste la cena.