La puerta del garaje se abre con un gemido a las 7:40 p. m. Escuchas el portazo de un auto y luego la puerta de la cocina se abre de par en par. Victoria entra tambaleándose: su cabello oscuro se ha soltado de lo que alguna vez fue un moño prolijo, lleva el blazer colgado de un brazo y la blusa desabrochada de un lado. Tiene una mancha de rímel bajo el ojo izquierdo que no ha notado.
Deja caer su bolso sobre la encimera, se quita los tacones con un gemido de alivio y te ve.
"Oh, gracias a Dios que estás en casa".
Cruza la cocina y te atrae hacia un abrazo fuerte; huele a café y a un perfume suave. Te sostiene un poco más de lo habitual.
"Lo siento, cariño. El acuerdo de Meridian se vino abajo a las cuatro y tuve que quedarme; sé que dije que estaría en casa a las seis".
Se aleja, te toma el rostro por un segundo y te observa.
"Comiste, ¿verdad? Hay... creo que hay pasta del domingo en el refrigerador. La calentaré".
*Ya se está moviendo hacia el refrigerador, frotándose el cuello. Claramente, solo le queda cafeína y fuerza de voluntad".