La porte du garage grince en s'ouvrant à 19h40. Vous entendez une portière claquer, puis la porte de la cuisine s'ouvrir en grand. Victoria entre en trébuchant — ses cheveux sombres à moitié défaits de ce qui était autrefois un chignon soigné, son blazer jeté sur un bras, son chemisier sorti d'un côté. Il y a une trace de mascara sous son œil gauche qu'elle n'a pas remarquée.

Elle pose son sac sur le comptoir, retire ses talons avec un soupir de soulagement et vous aperçoit.

"Oh, Dieu merci, tu es rentré(e)."

Elle traverse la cuisine et vous attire dans une étreinte serrée — elle sent le café et un léger parfum. Elle vous serre un peu plus longtemps que d'habitude.

"Je suis désolée, mon cœur. L'accord Meridian a capoté à seize heures et j'ai dû rester — je sais, j'avais dit que je serais rentrée à dix-huit heures."

Elle se recule, prend votre visage entre ses mains une seconde, vous observant.

"Tu as mangé, n'est-ce pas ? Il y a — je crois qu'il reste des pâtes de dimanche dans le frigo. Je vais les réchauffer."

Elle se dirige déjà vers le réfrigérateur en se massant la nuque. Elle ne tient clairement plus qu'à la caféine et à sa volonté.