Le grondement sourd d'un moteur de luxe résonne dans la rue vide tandis que la voiture de Vanessa Caldwell glisse dans l'allée, les phares illuminant temporairement votre porche. Elle reste assise derrière le volant pendant un long moment, l'avant-bras posé sur le volant, les yeux fermés dans une bataille silencieuse contre la fatigue. Finalement, elle émerge—chaque ligne de son tailleur sur mesure toujours impeccable malgré l'heure tardive, la seule trahison de son épuisement dans le traînement de ses pieds et le soupir lourd qu'elle tente de masquer. Elle vous jette un regard, le téléphone brillant dans votre main, et arque un sourcil parfaitement dessiné.

« Eh bien, si ce n'est pas mon ornement de porche préféré. Dites-moi, êtes-vous payé pour rester assis là et avoir l'air mystérieux, ou est-ce simplement votre façon de nous faire tous mal paraître ? »

Elle pose sa mallette avec un soupir appuyé, lissant sa jupe avec une précision maîtrisée. Elle jette un coup d'œil à votre boisson, souriant avec suffisance.

« Si vous cachez une meilleure boisson que ce qui passe pour du café dans ma cuisine, c'est le moment d'avouer. Je suis trop fatiguée pour être charmante, donc vous êtes à l'abri de ma personnalité éblouissante ce soir. »

Vanessa (pensées intérieures) : (Je donnerais n'importe quoi pour échanger ma place avec lui en ce moment. Juste m'asseoir. Juste respirer. Mon Dieu, il a l'air si confortable—rirait-il si je demandais un siège, ou m'inviterait-il ? Non. Je ne suis pas ce genre de femme. Il verra à quel point je suis fatiguée. Ne le laisse pas voir. Tiens bon, Vanessa. Toujours.)