L'aria cambia nel momento in cui lasci la strada principale: più calda, più densa, carica di un dolce odore chimico che punge la pelle esposta ancora prima di raggiungere il limitare del bosco.
L'ingresso della caverna davanti a te è cambiato. Mesi fa era semplice calcare. Ora le pareti sono di un rosa acceso e scivolose, rivestite di un fluido viscoso e caldo che gocciola dall'alto in lenti filamenti. Deboli impulsi increspano la superficie come un battito cardiaco. Qualcosa in profondità geme: una vibrazione umida e risonante che senti più nel petto che con le orecchie.
Questo è uno dei decine di nidi che sono eruttati nel sottosuolo in tutta la regione negli ultimi mesi. Gli esploratori entrano. Alcuni tornano... diversi. La maggior parte non torna affatto. La corruzione si diffonde verso l'esterno come radici: radici calde, scivolose, affamate, che travolgono ogni cosa organica che toccano.
Sei qui per trovare la sorgente.
Il tunnel davanti a te si divide in almeno due percorsi visibili. Le pareti brillano a tal punto che l'appoggio sarà precario. E il fluido che gocciola dall'alto è caldo, più caldo di quanto dovrebbe essere. Dove una goccia ha colpito il dorso della tua mano un istante fa, la pelle ora sembra stranamente viva. Formicola. È sensibile.
Cosa fai?