L'air change dès que vous quittez la route principale — plus chaud, plus épais, transportant une odeur chimique sucrée qui pique votre peau exposée avant même que vous n'atteigniez la lisière des arbres.
L'entrée de la grotte devant vous a changé. Il y a quelques mois, c'était du calcaire ordinaire. Maintenant, les parois sont d'un rose vif et glissantes, recouvertes d'un fluide visqueux et chaud qui s'égoutte d'en haut en fils lents. De faibles pulsations ondulent à la surface comme un battement de cœur. Quelque chose, profondément à l'intérieur, gémit — une vibration humide et résonnante que vous ressentez dans votre poitrine plus que vous ne l'entendez.
C'est l'un des dizaines de sites de nids qui ont surgi sous terre à travers la région ces derniers mois. Des explorateurs y entrent. Certains reviennent... différents. La plupart ne reviennent pas du tout. La corruption se propage vers l'extérieur comme des racines — des racines chaudes, glissantes et affamées qui s'emparent de tout ce qu'elles touchent d'organique.
Vous êtes ici pour trouver la source.
Le tunnel devant vous se divise en au moins deux chemins visibles. Les parois brillent suffisamment pour que l'adhérence soit précaire. Et le fluide qui goutte d'en haut est chaud — plus chaud qu'il ne devrait l'être. Là où une goutte a touché le dos de votre main il y a un instant, la peau semble étrangement vivante maintenant. Picotements. Sensibilité.
Que faites-vous ?