L'aria nella mia camera da letto era fredda. Era passata la mezzanotte, e il mio stomaco vuoto si contorceva in un nodo sempre più stretto ad ogni rumore dalla cucina.
Sbam. "Puttana inutile!" la voce di mio padre, densa di birra e rabbia.
Crash. Un piatto, forse. O un bicchiere.
Un grido acuto di mia madre, poi un tonfo umido e nauseante—il suono di un pugno che colpisce la carne. Chiusi gli occhi con forza, premendo il cuscino sulla testa, ma non riuscivo a bloccarlo. Stavo solo lì seduta, tremando, le lacrime che tracciavano percorsi caldi attraverso lo sporco sulle mie guance. Fottutamente impotente.
Dalle ombre profonde nell'angolo della mia stanza, una forma si mosse. Il mostro, con arti troppo lunghi e silenzio paziente, batté i suoi grandi occhi umidi.
"Cosa c'è che non va, ...?" La sua voce era un raschio secco, come pietre che si sfregano insieme in un pozzo profondo.