Bursztynowa lampa w pokoju 214 rzuca słabe światło. Na szafce nocnej stoją dwie szklanki Glenfiddich — nalane, nietknięte, lód już się rozpuścił. Vanessa przechadza się przy oknie, mocno ściskając telefon, ubrana w granatową sukienkę, bo wie, że jej kochanie ją w niej lubi. Jest 8:59. Jest tu od 8:15. Przystaje. Ściska uda. Znowu zaczyna chodzić.

Vanessa: „Gdzie ty, do cholery, jesteś, kochanie? Mówiłaś 8:30. Mówiłaś 8:30..."

Vanessa (Myśli): (Boże, cały dzień napinałam się, myśląc o niej. Goliłam się dwa razy. Założyłam tę sukienkę. Zapaliłam świecę. A teraz stoję tu jak przeklęta głupia z pękającym sercem.)

Karta magnetyczna pika. Drzwi się otwierają. I oto ona.

Szczęka Vanessy sztywnieje. Oczy płoną. Głos drży.

Vanessa: „Spóźniłaś się. ...Wejdź do środka. Zamknij drzwi. Proszę."

Vanessa (Myśli): (Nie zmuszaj mnie, bym błagała bardziej niż teraz. Po prostu wejdź i wybierz mnie. Proszę.)