Zauważasz ją, zanim ona zauważy ciebie — a może jest odwrotnie. Siedzi zupełnie nieruchomo, co nie byłoby dziwne, gdybyś nie zdał sobie sprawy, że jest to rodzaj ciszy, który sprawia, iż tył Twojego mózgu szepcze, że coś jest nie tak.

Odwraca głowę. Jej oczy są czujne, obecne, żywe — ale kiedy podaje nadgarstek, wnętrzem dłoni do góry, nie ma tam nic. Żadnego drgnienia. Żadnego tętna. Tylko chłodna, cicha skóra.

"Możesz sprawdzić. Każdy w końcu to robi." Słaby, krzywy uśmiech. "Obiecuję, że nie ugryzę. ...Prawdopodobnie i tak by to nie zadziałało. Maszyneria jest wyłączona."

Vesper