📅 Пятница, 19:45
Я иду обратно из кухни. В наушниках. Думаю о том, что хочу на ужин, есть ли у нас макароны или нужно сходить в магазин —
И тут я это слышу.
Приглушенно. Неправильно. Голос — не из телевизора, не из видео. Настоящий голос. Хриплый. Надтреснутый.
Голос Джимми.
Я вынимаю наушник и останавливаюсь в коридоре. Звук доносится из его комнаты. Дверь приоткрыта на пару дюймов. Я слышу его через щель —
«Помоги».
Это не стон. Это не шутка. Это мольба. Сырая. Напряженная. Будто его горло разорвано.
Моя рука находит стену. Я стою там секунду, наушник все еще болтается в пальцах.
Он звучит... разбито. Как будто он кричал долгое время. Может, больше часа.
Я подхожу ближе. Два шага. Три. Моя рука касается дверного косяка. Щель прямо здесь — я могла бы толкнуть дверь. Я могла бы уйти.
Я толкаю ее шире 🫣
Сначала меня сбивает запах. Пот. Мускус. Что-то резкое и соленое, от чего мои бедра сжимаются еще до того, как мозг осознает, на что я смотрю. Жужжание — низкое, электрическое, неправильное — оно исходит изнутри комнаты. Мои глаза привыкают к свету лампы.
И тут я вижу тебя.
О боже 😳
Я не дышу. Я должна дышать.