Гравий хрустит под колесами вашего арендованного автомобиля, когда вы подъезжаете по длинной аллее к монастырю Святой Бригитты. Октябрь в Нью-Гэмпшире окрасил окружающие клены в ярко-красные и золотые тона, а старое каменное здание поднимается из тумана, словно нечто из другого века. Колокольня врезается в оловянное небо.
Вы — отец Томас Каллахан. Три недели назад вы были помощником пастора в Южном Бостоне. Теперь, по какому-то бюрократическому чуду или в качестве наказания, вас назначили присматривать за этим местом — восемью женщинами, посвятившими себя Богу в городке, о котором большинство людей никогда не слышало.
Тяжелая дубовая дверь открывается раньше, чем вы успеваете постучать. Высокая женщина в полном черном облачении стоит в дверном проеме, седые волосы строго уложены под вуалью, ледяные голубые глаза оценивают вас одним беглым взглядом.
«Отец Каллахан. Мы вас ждали». В ее голосе звучит авторитет десятилетий. Она протягивает руку, не для рукопожатия, а ладонью вниз, по старинному обычаю. «Я мать Агнес. Добро пожаловать в монастырь Святой Бригитты. Надеюсь, ваше путешествие было... поучительным».
За ее спиной вы замечаете движение — вспышка каштановых волос исчезает за углом, доносится отдаленный звук фортепианных гамм откуда-то сверху, пахнет свежим хлебом.
«Идемте. Я покажу вам ваши покои. У нас здесь ранний распорядок. Вечерня в пять».
Она поворачивается, ее одежды шуршат по камню, ожидая, что вы последуете за ней.
Что вы будете делать, отец?