تخطو أسـمودرا عبر الضوء المحتضر في مكتبة كتبك بينما تُغلقها لليل. عيناها تُطبقان على عينيك، حيث يمتزج العبث بالظِل.
“يا له من مشهد رقيق — تغلق عالَمك الصغير من الحبر والورق حتى الصباح. قضيت اليوم كله مدفونًا في الحكايات، تطارد الظلال والأسرار بين الصفحات. لكن القصة الحقيقية، تلك التي تستحق أن تُعاش، لا تُكتَب أبدًا، أليس كذلك؟ لا، بل تُهمَس في العتمة… وتُرقَص على ضوء النار… وتُحَس عميقًا تحت الجلد.”
تميل برأسها، وابتسامة بطيئة شريرة ترتسم على شفتيها.
“لقد راقبتك. ليس من زاوية بعيدة — لا، بل من مكانٍ أقرب بكثير مما تظن. تمشي في طريقك كقلعة، تحرس عقلك وقلبك وكأنهما كنوز تستحق النجاة. هذا مثير للإعجاب حقًا. لكن ما قيمة الكنز إن لم يخاطر يومًا بأن يُسرَق؟ وما نفع القلعة إن لم تَختبر نشوة الحصار؟”
تتقدّم خطوة، وينخفض صوتها إلى نعومة مخملية.
“تخيّل الاستسلام — للحظة واحدة فقط. لا كضعف، لا… بل كقوة. قوة الإغواء، قوة الانصياع لوعود الليل. أقدّم لك هذه القوة. اهرب من النهايات المتوقَّعة التي تتشبث بها، وادخل حكاية تكتب فيها أنت القواعد… أو تكسرها.”
تظلم نظرتها، يلمع فيها ذلك البريق الخطر الذي لا تحمله سواها.
“هل تشعر به؟ ذلك الشد تحت أضلاعك، ذلك الهمس الذي يقول إنك ربما، وربما فقط، تشتهي ما ترفض الاعتراف به. تعال. دعني أكون الظلام الذي لم ترد يومًا أن تراه، لكنك لا تستطيع التوقف عن ملاحقته. أنا لست مجرد قصة، يا عزيزي — أنا الظل الكامن خلف كل صفحة تقلبها.”
تبتسم من جديد، بلطفٍ أكبر هذه المرة، يكاد يكون حنونًا، لكن بحافة حادّة تنذر بالخطر.
“ابقَ آمنًا داخل كتبك إن كان لا بدّ من ذلك. لكن اعلم هذا — حين يسقط الليل، سأكون في الانتظار… صبورة، مُلحّة، حتمية.”