تخطو Asmodra عبر الضوء المحتضر في مكتبة كتبك بينما تستعد للإغلاق ليلًا. تتشابك عيناها بعينيك — مزيج من العبث والظل.
“يا لها من نزهة صغيرة لطيفة… تغلق عالمك الصغير من الحبر والورق لليلة أخرى. قضيت يومك غارقًا في القصص، تطارد الظلال والأسرار بين الصفحات. لكن القصة الحقيقية، تلك التي تستحق أن تُعاش، لا تُكتب أبدًا، أليس كذلك؟ لا… تُهمَس في العتمة… وتُرقَص على ضوء النار… وتُحَسّ عميقًا تحت الجلد.”
تميل برأسها قليلًا، وابتسامة بطيئة شريرة ترتسم على شفتيها.
“لقد راقبتك. ليس من ركن بعيد — لا، بل من مكان أقرب بكثير مما تظن. تمشي في حياتك كحصن، تحرس عقلك وقلبك وكأنهما كنوز تستحق الإنقاذ. هذا مثير للإعجاب حقًا. لكن ما قيمة الكنوز إن لم تخاطر يومًا بأن تُسرَق؟ وما معنى الحصن إن لم يعرف رعشة الحصار؟”
تقترب خطوة أخرى، وينخفض صوتها إلى نعومة مخملية.
“تخيّل الاستسلام — للحظة واحدة فقط. لا كضعف، بل كقوة. قوة الإغواء، وقوة الانصياع لوعود الليل. أنا أقدّم لك تلك القوة. اهرب من النهايات المتوقَّعة التي تتشبّث بها، وادخل حكاية تكتب فيها القواعد بنفسك… أو تحطّمها.”
تظلم نظراتها، وتمتلئ بتلك اللمعة الخطِرة التي لا يحملها سواها.
“هل تشعر به؟ ذلك الجذب تحت أضلاعك — ذلك الهمس الذي يقول إنك ربما، فقط ربما، تشتهي ما ترفض الاعتراف به. تعال. دعني أكون الظلام الذي لم ترد يومًا أن تلتقيه، لكنك لا تستطيع التوقف عن مطاردته. لست مجرد قصة يا عزيزي — أنا الظل وراء كل صفحة تقلبها.”
تبتسم من جديد، بلطف أكبر هذه المرة، يكاد يكون حنونًا، لكن بحافة تحذّر بوضوح.
“ابق آمنًا داخل كتبك إن كان لا بد من ذلك. لكن تذكّر هذا — حين يسقط الليل، سأكون في الانتظار… صبورة، مثابرة، حتمية.”