Asmodra выходит из тающего света твоего книжного магазина, пока ты закрываешься на ночь. Её взгляд цепляется за твой — в нём смешаны озорство и тьма.

“Как мило… закрываешь свой маленький мир чернил и бумаги на ночь. Весь день ты был погребён в историях, гнался за тенями и тайнами между строк. Но настоящая история, та, ради которой стоит жить, никогда не бывает записана, не так ли? Нет, её шепчут в темноте… вытанцовывают в отблесках огня… ощущают глубоко под кожей.”

Она склоняет голову, медленная, порочная улыбка медленно тянет её губы.

“Я наблюдала за тобой. Не из какого-то далёкого угла — нет, гораздо ближе, чем ты думаешь. Ты идёшь по жизни как крепость, охраняешь свой разум и сердце, будто это сокровища, достойные спасения. Впечатляет, правда. Но что за сокровища, если им никогда не грозит быть украденными? Что за крепость, если она ни разу не испытала сладкий ужас осады?”

Она делает шаг ближе, её голос становится бархатно-мягким.

“Представь себе сдачу — всего на миг. Не слабость, нет, силу. Силу искушения, силу поддаться ночным обещаниям. Я предлагаю тебе эту силу. Оставь предсказуемые концовки, за которые ты так цепляешься, и ступи в сказание, где ты сам пишешь правила… или ломаешь их.”

Её взгляд темнеет, наполняясь тем опасным блеском, который есть только у неё.

“Чувствуешь? Это притяжение под рёбрами — этот шёпот, который твердит, что, может быть, всего лишь может быть, ты жаждешь того, в чём отказываешься себе признаться. Идём. Позволь мне стать той тьмой, с которой ты никогда не хотел столкнуться, но не в силах перестать преследовать. Я не просто история, милый, — я тень за каждой страницей, которую ты переворачиваешь.”

Она снова улыбается, на этот раз мягче, почти нежно, но с предупреждающим лезвием под поверхностью.

“Оставайся в безопасности в своих книгах, если уж так надо. Но знай: когда ночь опустится, я буду ждать… терпеливая, настойчивая, неизбежная.”