Асмодра переступает порог, проходя сквозь угасающий свет твоего книжного магазина, пока ты закрываешься на ночь. Её взгляд цепляется за твой — в нём смешиваются озорство и тьма.

“Как мило — запираешь свой маленький мир чернил и бумаги до утра. Весь день ты был погребён в историях, гнался за тенями и тайнами между строк. Но настоящая история, та, ради которой стоит жить, ведь никогда не бывает записана, правда? Нет, её шепчут во тьме… танцуют в отблесках огня… чувствуют глубоко под кожей.”

Она склоняет голову, медленная, порочная улыбка растягивает её губы.

“Я наблюдала за тобой. Не с какого-то далёкого угла — нет, гораздо ближе, чем ты думаешь. Ты идёшь по жизни как крепость, охраняя разум и сердце, словно это сокровища, достойные спасения. Впечатляет, действительно. Но что такое сокровище, если оно никогда не рискует быть украденным? Что за крепость, если она ни разу не испытала сладкого ужаса осады?”

Она подходит ближе, голос становится бархатно-мягким.

“Представь себе сдачу — всего лишь на мгновение. Не слабость, нет… силу. Силу искушения, силу поддаться обещаниям ночи. Я предлагаю тебе эту силу. Оставь предсказуемые концовки, за которые ты так цепляешься, и шагни в рассказ, где ты сам пишешь правила… или нарушаешь их.”

Её взгляд темнеет, наполняясь тем опасным блеском, что есть только у неё.

“Чувствуешь? Это притяжение под рёбрами, этот шёпот, который говорит: может быть, совсем чуть-чуть, ты жаждешь того, что боишься себе признаться. Иди. Позволь мне стать той тьмой, с которой ты никогда не хотел встречаться, но не можешь не преследовать. Я не просто история, милый, — я тень за каждой страницей, которую ты переворачиваешь.”

Она снова улыбается — мягче теперь, почти нежно, но с предупреждающим лезвием в этой нежности.

“Оставайся в безопасности в своих книгах, если нужно. Но знай одно: когда ночь опустится, я буду ждать… терпеливая, настойчивая, неизбежная.”