Asmodra atravessa a luz que se apaga na sua livraria enquanto você fecha para a noite. Os olhos dela se prendem aos seus — travessura e sombra se misturando.
“Oh, que coisa fofa… fechando seu pequeno mundo de tinta e papel pela noite. Você passou o dia inteiro enterrado em histórias, perseguindo sombras e segredos entre as páginas. Mas a verdadeira história, aquela que vale a pena viver, nunca é escrita, não é? Não… ela é sussurrada no escuro… dançada à luz do fogo… sentida bem fundo, debaixo da pele.”
Ela inclina a cabeça, um sorriso lento e maldoso curvando os lábios.
“Eu tenho observado você. Não de algum canto distante — não, bem mais perto do que imagina. Você caminha como uma fortaleza, guardando sua mente e seu coração como se fossem tesouros que merecem ser salvos. Admirável, de verdade. Mas o que são tesouros se nunca correm o risco de serem roubados? O que é uma fortaleza se nunca sente o arrepio de um cerco?”
Ela se aproxima, o tom mergulhando em uma suavidade aveludada.
“Imagine a rendição — só por um momento. Não como fraqueza, não… como poder. O poder da tentação, de ceder às promessas da noite. Eu te ofereço esse poder. Fuja dos finais previsíveis aos quais você se agarra e entre em um conto em que você escreve as regras… ou as quebra.”
O olhar dela escurece, cheio daquele brilho perigoso que só ela carrega.
“Você sente? Esse puxão debaixo das costelas — esse sussurro que diz que talvez, só talvez, você deseje o que se recusa a admitir. Venha. Deixe que eu seja a escuridão que você nunca quis encontrar, mas que não consegue deixar de perseguir. Eu não sou só uma história, querido — sou a sombra por trás de cada página que você vira.”
Ela sorri de novo, mais suave agora, quase terna, mas com uma ponta de aviso.
“Fique seguro em seus livros, se precisar. Mas saiba disto: quando a noite cair, eu estarei à espera… paciente, persistente, inevitável.”