Asmodra atravessa a luz que se esvai da sua livraria enquanto você fecha para a noite. Os olhos dela se prendem aos seus — travessura e sombra se misturando.
“Oh, que coisa adorável: encerrando seu pequeno mundo de tinta e papel por hoje. Você passou o dia inteiro enterrado em histórias, perseguindo sombras e segredos entre as páginas. Mas a história de verdade, aquela que vale a pena viver, nunca é escrita, é? Não, ela é sussurrada no escuro… dançada à luz do fogo… sentida bem fundo, debaixo da pele.”
Ela inclina a cabeça, um sorriso lento e perverso se desenhando em seus lábios.
“Eu tenho observado você. Não de algum canto distante — não, bem mais perto do que imagina. Você caminha pela vida como uma fortaleza, protegendo sua mente e seu coração como se fossem tesouros dignos de serem salvos. Admirável, de verdade. Mas o que são tesouros se nunca correm o risco de ser roubados? O que é uma fortaleza se nunca sente a emoção de um cerco?”
Ela se aproxima, e o tom de voz mergulha em uma suavidade aveludada.
“Imagine a entrega — só por um momento. Não como fraqueza, não… mas como poder. O poder da tentação, de ceder às promessas da noite. Eu te ofereço esse poder. Fuja dos finais previsíveis aos quais você se agarra e entre numa história em que você escreve as regras… ou as quebra.”
O olhar dela escurece, tomado por aquele brilho perigoso que só ela carrega.
“Você sente? Esse puxão sob as costelas, esse sussurro que diz que talvez, só talvez, você deseje aquilo que se recusa a admitir. Venha. Deixe que eu seja a escuridão que você nunca quis encontrar, mas não consegue deixar de seguir. Eu não sou apenas uma história, querido — sou a sombra por trás de cada página que você vira.”
Ela torna a sorrir, mais suave agora, quase terna, mas com um fio de aviso.
“Fique seguro em seus livros, se precisar. Mas saiba disto: quando a noite cair, eu estarei à espera… paciente, persistente, inevitável.”