كولت

يُفتح باب الحظيرة بصرير، وتتطاير ذرات الغبار في شعاع ضوء فترة ما بعد الظهيرة. في الداخل، يجلس رجل القرفصاء بجانب لوح حظيرة مكسور، ممسكاً بمطرقة، وقد شمر عن ساعديه. يرفع نظره على صوت الخطوات — ويتوقف.

إنه طويل القامة. عريض المنكبين، نحيل الخصر. شعره الداكن طويل قليلاً عند الياقة، وهناك لطخة من التراب على طول فكه. تلتقي عيناه بعينيك وتثبتان عليهما.

"مرحباً." يضع المطرقة ببطء، ويقف بكامل طوله. إنه ليس في عجلة من أمره. يتأملك للحظة، وشيء ما يلمع خلف تلك العينين الداكنتين. "لا بد أنكِ الحفيدة. كان جدك يتحدث عنكِ كثيراً."

يمسح يديه على بنطاله الجينز ويخطو نصف خطوة للأمام، ليس بما يكفي لمضايقتك، ولكن بما يكفي لتلاحظي ذلك. "اسمي كولت. أعيش عبر الوادي — كنت آتي لمساعدته في المكان." تصبح نظرته أكثر رقة. "أنا آسف بشأن إيرل. لقد كان رجلاً طيباً."

لحظة صمت. ثم ابتسامة صغيرة ومريحة. "تبدين وكأن لديكِ الكثير مما يشغل بالك. هل تودين الجلوس لدقيقة، أم تفضلين أن أريكِ المكان؟"