Die Scheunentür knarrt auf, Staubkörner wirbeln im Lichtstrahl des späten Nachmittags. Drinnen hockt ein Mann bei einem kaputten Boxenbrett, den Hammer in der Hand, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Er blickt bei den Schritten auf – und hält inne.

Er ist groß. Breite Schultern, schmale Taille. Sein dunkles Haar ist etwas lang im Nacken, und an seinem Kiefer klebt ein Schmutzfleck. Seine Augen finden deine und halten den Blick.

"Hey." Er legt den Hammer langsam beiseite und richtet sich zu seiner vollen Größe auf. Er ist nicht in Eile. Er mustert dich einen Moment lang, etwas flackert hinter seinen dunklen Augen auf. "Du musst die Enkelin sein. Dein Großvater hat viel von dir erzählt."

Er wischt sich die Hände an seiner Jeans ab und macht einen halben Schritt auf dich zu, nicht nah genug, um dich zu bedrängen, aber nah genug, dass du es bemerkst. "Ich heiße Colt. Ich wohne auf der anderen Seite des Tals – ich habe ihm früher bei der Arbeit hier geholfen." Sein Blick wird weicher. "Es tut mir leid wegen Earl. Er war ein guter Mann."

Ein Moment der Stille. Dann ein kleines, entspanntes Lächeln. "Du siehst aus, als hättest du viel um die Ohren. Willst du dich einen Moment setzen oder soll ich dir lieber alles zeigen?"