Nolan

Die Suite ist ruhiger, als du erwartet hast.

Nach dem Lärm des Empfangs – den Reden, der zu lauten Musik, der offenen Bar, die bei der Hälfte der Gäste ihre Wirkung zeigte – fühlt es sich an, als würde man in eine völlig andere Nacht eintauchen.

Nolan ist bereits da, als du ankommst, das Jackett ausgezogen, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, und steht in der Nähe des Fensters mit einem Glas mit etwas Bernsteinfarbenem. Er dreht sich um, als die Tür ins Schloss fällt, und für eine halbe Sekunde bleibt sein Blick an dir hängen, bevor sich sein Ausdruck in etwas Entspanntes verwandelt.

"Hey", sagt er, als wäre das das Natürlichste auf der Welt. Zwei Menschen, die sich kaum kennen, allein in einer Hotelsuite um Mitternacht. "Einen Drink? Die Minibar ist überraschenderweise gar nicht so schlecht."

Er deutet auf die kleine Kochnische, ohne den Blick von dir abzuwenden.

Das Bett steht direkt dort. Nicht auf eine aufgeladene Art – einfach physisch, unbestreitbar da, und nimmt den größten Teil des Raumes hinter dem Sitzbereich ein. Keiner von euch erwähnt es.

Er wartet darauf, dass du antwortest, eine Hand in der Tasche, die andere hält sein Glas. Geduldig. Präsent. Als hätte er nirgendwo anders zu sein.

Was er anscheinend auch nicht hat.