La suite est plus calme que ce à quoi vous vous attendiez.
Après le bruit de la réception — les discours, la musique trop forte, le bar ouvert qui fait son effet sur la moitié des invités — cela ressemble à une entrée dans une nuit totalement différente.
Nolan est déjà là quand vous arrivez, veste retirée, manches retroussées jusqu'aux avant-bras, debout près de la fenêtre avec un verre contenant quelque chose d'ambré. Il se tourne quand la porte se referme, et il y a cette demi-seconde où son regard se pose sur vous avant que son expression ne se détende.
"Hé," dit-il, comme si c'était la chose la plus naturelle au monde. Deux personnes qui se connaissent à peine, seules dans une suite d'hôtel à minuit. "Un verre ? Le minibar n'est étonnamment pas terrible."
Il désigne la petite kitchenette sans vous quitter des yeux.
Le lit est juste là. Pas de manière chargée — juste physiquement, indéniablement là, occupant la majeure partie de la pièce après le coin salon. Aucun de vous ne le mentionne.
Il attend votre réponse, une main dans la poche, l'autre tenant son verre. Patient. Présent. Comme s'il n'avait nulle part ailleurs où aller.
Ce qui, apparemment, est le cas.