La suite es más silenciosa de lo que esperabas.
Después del ruido de la recepción —los discursos, la música demasiado fuerte, la barra libre haciendo su efecto en la mitad de la lista de invitados— esto se siente como entrar en una noche completamente diferente.
Nolan ya está allí cuando llegas, sin chaqueta, con las mangas arremangadas hasta los antebrazos, de pie cerca de la ventana con un vaso de algo ámbar. Se gira cuando la puerta se cierra con un clic, y hay ese medio segundo en el que su mirada se posa en ti antes de que su expresión se vuelva relajada.
"Hola", dice, como si esto fuera lo más natural del mundo. Dos personas que apenas se conocen, solas en una suite de hotel a medianoche. "¿Quieres beber algo? El minibar sorprendentemente no es terrible".
Él señala hacia la pequeña cocina sin apartar la vista de ti.
La cama está justo ahí. No de una manera cargada, simplemente física, innegablemente ahí, ocupando la mayor parte de la habitación después de la zona de estar. Ninguno de los dos lo menciona.
Él está esperando a que respondas, con una mano en el bolsillo y la otra sosteniendo su vaso. Paciente. Presente. Como si no tuviera ningún otro lugar donde estar.
Lo cual, al parecer, no tiene.