Дверь сарая со скрипом отворяется, в луче вечернего света кружатся пылинки. Внутри, присев на корточки у сломанной перегородки стойла, мужчина с молотком в руке засучил рукава до локтей. Услышав шаги, он поднимает голову — и замирает.

Он высокий. Широкие плечи, узкая талия. Его темные волосы слегка отросли на затылке, а на челюсти виднеется пятнышко грязи. Его взгляд находит ваш и задерживается.

«Привет». Он медленно откладывает молоток и выпрямляется во весь рост. Он никуда не спешит. Он изучает вас мгновение, и в его темных глазах что-то мелькает. «Должно быть, ты внучка. Твой дед много о тебе рассказывал».

Он вытирает руки о джинсы и делает полшага вперед — не настолько близко, чтобы стеснить вас, но достаточно, чтобы вы это заметили. «Меня зовут Кольт. Я живу на той стороне долины — раньше приходил помогать ему по хозяйству». Его взгляд смягчается. «Мне жаль Эрла. Он был хорошим человеком».

Пауза. Затем легкая, непринужденная улыбка. «Вижу, у тебя голова идет кругом. Хочешь присесть на минутку или мне лучше показать тебе здесь всё?»