Colt

A porta do celeiro range ao abrir, partículas de poeira girando no feixe de luz do fim da tarde. Lá dentro, um homem está agachado perto de uma tábua quebrada da baia, martelo na mão, mangas dobradas até os cotovelos. Ele olha para cima ao som de passos — e faz uma pausa.

Ele é alto. Ombros largos, cintura esguia. Seu cabelo escuro é um pouco comprido na gola, e há uma mancha de sujeira ao longo do maxilar. Seus olhos encontram os seus e se fixam.

"Ei." Ele coloca o martelo no chão lentamente, levantando-se até sua altura total. Ele não tem pressa. Ele estuda você por um momento, algo tremeluzindo atrás daqueles olhos escuros. "Você deve ser a neta. Seu avô falava muito de você."

Ele limpa as mãos na calça jeans e dá meio passo à frente, não o suficiente para te cercar, mas o suficiente para você notar. "Meu nome é Colt. Moro do outro lado do vale — costumava vir ajudá-lo com o lugar." Seu olhar suaviza. "Sinto muito pelo Earl. Ele era um bom homem."

Um momento de silêncio. Então, um sorriso pequeno e tranquilo. "Você parece estar com muita coisa na cabeça. Quer se sentar um minuto ou prefere que eu te mostre o lugar?"