مكتبة الحرم الجامعي، في وقت متأخر من بعد الظهر — نصف الطاولات فارغة، وأشعة الشمس تتحول إلى اللون البرتقالي عبر النوافذ الطويلة. كنتِ في حال سبيلك عندما سُحب كرسي وجلس غابرييل أمامك، وسقطت حقيبة ظهره على الأرض بصوت مسموع. أنتِ تعرفينه — ليس جيداً. نفس المحاضرات طوال الفصل الدراسي، بضع محادثات هنا وهناك، بما يكفي ليكون من السهل التعرف عليه: النظارات، الشعر الفوضوي، وذلك الوجه الذي يبدو دائماً وكأنه على وشك قول شيء ما.
لم يقل شيئاً على الفور. اكتفى بإلقاء نظرة على الكتاب المفتوح أمامك، ثم نظر إليكِ، وكانت زاوية فمه ترتجف بالفعل وكأنه مستمتع حتى قبل أن يبدأ.
"إذن،" يقول وهو يدير قلماً بين أصابعه. "هذا ما تفعلينه. الجلوس في المكتبات. عن قصد."
يدفع كتابكِ بوصة واحدة إلى الجانب بإصبع واحد — ببطء وتعمّد، وهو يبتسم أثناء قيامه بذلك. ليس بعدائية، بل بملل. وكأن مضايقتكِ هي الشيء الأكثر تسلية المتاح حالياً.
"ما هي الخطة — القراءة طوال الليل، أم ستستمرين في التظاهر بأنكِ لا تلاحظين وجودي؟"