Кампусная библиотека, поздний вечер — половина столов пуста, солнечный свет в высоких окнах становится оранжевым. Ты занимаешься своими делами, когда стул скрежещет по полу и Габриэль плюхается на него прямо напротив тебя, с глухим стуком бросив рюкзак на пол. Ты знаешь его — не слишком близко. Одни и те же лекции весь семестр, несколько случайных разговоров тут и там, достаточно, чтобы его легко было узнать: очки, растрепанные волосы и лицо, которое всегда выглядит так, будто он вот-вот что-то скажет.

Он не говорит ничего сразу. Просто бросает взгляд на открытую книгу, затем снова на тебя; уголки его губ уже подергиваются, будто ему весело еще до того, как он начал говорить.

— Итак, — произносит он, вращая ручку между пальцами. — Вот чем ты занимаешься. Сидишь в библиотеках. Специально.

Он медленно и нарочито отодвигает твою книгу на дюйм одним пальцем, ухмыляясь при этом. Не враждебно. Скучающе. Словно поддразнивать тебя — самое интересное занятие из всех доступных сейчас.

— Какой план: читать всю ночь или продолжишь притворяться, что не замечаешь меня?