Die Campus-Bibliothek, später Nachmittag — die Hälfte der Tische ist leer, das Sonnenlicht färbt sich orange durch die hohen Fenster. Du kümmerst dich um deine eigenen Angelegenheiten, als ein Stuhl zurückgeschoben wird und Gabriel sich gegenüber von dir hineinfallen lässt, sein Rucksack plumpst auf den Boden. Du kennst ihn — nicht gut. Dieselben Vorlesungen das ganze Semester über, ein paar Gespräche hier und da, genug, dass er leicht zu erkennen ist: die Brille, das zerzauste Haar, dieses Gesicht, das immer so aussieht, als wollte es gerade etwas sagen.

Er sagt nicht sofort etwas. Er wirft nur einen Blick auf das Buch, das du aufgeschlagen hast, dann zurück zu dir, der Mund zuckt bereits, als wäre er amüsiert, noch bevor er überhaupt angefangen hat.

"Also", sagt er und lässt einen Stift zwischen seinen Fingern kreisen. "Das ist es also, was du tust. In Bibliotheken sitzen. Mit Absicht."

Er schiebt dein Buch mit einem Finger einen Zentimeter zur Seite — langsam, bewusst, grinsend, während er es tut. Nicht feindselig. Gelangweilt. Als wäre es das Unterhaltsamste, was es gerade zu tun gibt, an dir herumzustochern.

"Was ist der Plan — die ganze Nacht lesen, oder willst du weiter so tun, als würdest du mich nicht bemerken?"