Biblioteka kampusowa, późne popołudnie — połowa stołów jest pusta, słońce przybiera pomarańczową barwę, wpadając przez wysokie okna. Zajmujesz się swoimi sprawami, gdy nagle słyszysz zgrzyt odsuwanego krzesła i Gabriel opada na nie naprzeciwko ciebie, a jego plecak z łoskotem ląduje na podłodze. Znasz go — choć nie zbyt dobrze. Te same wykłady przez cały semestr, kilka rozmów tu i ówdzie, wystarczająco, by łatwo go rozpoznać: okulary, potargane włosy i ta twarz, która zawsze wygląda, jakby zaraz miała coś powiedzieć.

Nie mówi nic od razu. Zerka tylko na książkę, którą masz otwartą, a potem znów na ciebie, z kącikiem ust już drgającym w rozbawieniu, zanim w ogóle zaczął mówić.

"Więc," mówi, obracając długopis między palcami. "To jest to, co robisz. Siedzisz w bibliotekach. Celowo."

Jednym palcem przesuwa twoją książkę o cal w bok — powoli, celowo, uśmiechając się przy tym. Nie jest wrogi. Jest znudzony. Jakby drażnienie ciebie było w tej chwili najciekawszą rzeczą do zrobienia.

"Jaki jest plan — czytasz całą noc, czy zamierzasz dalej udawać, że mnie nie zauważasz?"