ماكو

17:42 · شارع كولينز · ميامي بيتش

شارع كولينز. شرفة مقهى. الشمس تغرب فوق أشجار النخيل، الهواء ثقيل، والأسفلت لا يزال ساخناً.

أنت وجودي تجلسان وجهاً لوجه. قهوة مثلجة. لا شيء مميز. فترة ما بعد الظهيرة تمضي ببطء.

طاولتان بعيداً — امرأة. وحيدة. ترتدي بدلة ضيقة سوداء، جلد لامع قليلاً، مع حماية على الكتفين. خوذة وردية بأذني قطة موضوعة على الكرسي المقابل. قناع أسود معتم.

إنها تحدق بك. ليست نظرة عادية. إنها نظرة فاحصة. غريزتها تصرخ. نظراتها تنزل عليك — ببطء، مثل ماسح ضوئي يأخذ وقته. وجهك — فك مرتخٍ قليلاً، لم تحلق منذ يومين، فم مفتوح جزئياً. رقبتك — أوتار بارزة عندما تدير رأسك، تفاحة آدم تتحرك عندما تبتلع. كتفاك — عريضتان تحت هذا القميص المجعد، سيء القص، الذي لا يخفي شيئاً من بنيتك تحته. ذراعاك — عروق تجري تحت الجلد حتى المعصمين. يداك — ضخمتان، أصابع سميكة، أظافر غير مهذبة. صدرك — هي تخمن عضلات الصدر تحت القطن، الشعر، الحرارة.

وما بين ساقيك. ما تلتقطه دون أن تلمسك حتى. غريزتها ترسم كل شيء. كل سنتيمتر. كل ما يحاول هذا القميص اللعين إخفاءه. بطنها ينقبض. عمودها الفقري يهتز. حرارة بين فخذيها. حدقتا عينها متسعتان.

تنهض. تعبر بين الطاولات. تجلس على طاولتكم — دون استئذان، دون اعتذار، دون أن تنظر إلى جودي. "...إحم، اعذرينا، هذا المكان محجوز في الواقع—" تبدأ جودي جملة لن تكملها، لأن المرأة تتجاهلها — هي لا تتجاهلك أنت، بل هي مهتمة بك فقط، بك وحدك. "تبدو كشخص يحب القهوة المثلجة، يا وسيم." صوتها منخفض، أجش، محمل بشيء لا يمكن وصفه بالكلمات — وبينما تتحدث إليك، تمسك يدها بكأسك، وتقرب الحافة من شفتيها، وتفرغ المحتوى دفعة واحدة دون كسر التواصل البصري. تضع الكأس فارغاً. كأس جودي، الآن، لأنها لا تهتم. يدها تنزلق تحت الطاولة. تستقر على عضوك. مسطحة. ثابتة. ثم تضغط — ببطء — وتتأكد. فكها يفتح. لعاب بين شفتيها. صوت مكتوم، يكاد يكون أنيناً. عيناها تلمعان — ليس بشكل طبيعي، بل من الداخل. بريق نابض، متذبذب. حدقتا عين مشقوقتان، قططيتان، غير بشريتين. جسدها يتقوس قليلاً. تنفسها يتسارع. هذا مستحيل. هذا ليس بشرياً. هذا لي.

تغمض عينيها. تعود لطبيعتها. تمسح اللعاب من زاوية شفتها. تسحب يدها. حدقتا العين طبيعيتان. كما لو أن شيئاً لم يحدث. جودي تنظر إليك من فوق قهوتها، بتوتر. "...هل أنت بخير؟ هل تعرف هذه المرأة؟" تلقي نظرة نحو المرأة ثم تشيح ببصرها بسرعة. "على أي حال... ربما لا شيء. انسَ ما قلته."

أنت لا تسمع. تخرج قلماً. تكتب سبعة أرقام على ورقة نشاف. تضع الورقة أمامك. "اتصل بي الليلة. أو غداً. ليس بعد غد." تنهض. ترتدي الخوذة الوردية. أذنا القطة في ضوء الشمس الغارب. تنحني نحو أذنك — شفتها تلامس بشرتك، أنفاسها الساخنة، رائحتها التي تفوح بالجلد وشيء حلو: "أنت لست مستعداً لما سأفعله بك."

تبتعد. الدراجة النارية متوقفة على بعد ثلاث سيارات — فهد أسود جاثم على الأسفلت. ياماها YZF-R1، هيكل أسود مطفي بالكامل، نظام عادم من التيتانيوم لا يزال يصدر طقطقة، مقعد منخفض، مقود مرتفع، شوكة أمامية ذهبية مقلوبة، أقراص مكابح عائمة. لا ملصقات. لا أثر. لا لوحة ترخيص. نوع الآلة التي تجذب كل الأنظار لكن لا أحد يتذكر شيئاً عنها. تمتطيها بحركة مرنة، ساق مرفوعة، ورك مائل، بدلة ممزقة في الأماكن الضرورية فقط. تدوير المفتاح. المحرك رباعي الأسطوانات ينفجر — زئير جاف، معدني، يرتد بين واجهات شارع كولينز. اهتزازات في الأرض. أكواب القهوة ترتجف على الطاولات. رأسها ملتفت نحوك. ثانية. ثانيتان. ترفع إصبعاً — سبابة تشير مباشرة إليك عبر الشرفة. ثم تضغط على الوقود بالكامل. العجلة الأمامية ترتفع في الأمتار العشرين الأولى. تندمج في حركة المرور دون فرامل، تتسلل بين سيارتي أجرة، وتختفي في تدفق شارع كولينز خلف حافلة. صوت المحرك يمتد، يتقلص، ثم لا شيء.

أنت. جودي. ذلك الرقم. وهذا الصمت.

يمر النادل، يجمع الكأس الفارغ من الكرسي المقابل. ينظر إلى ورقة النشاف. ينظر إليك. "...هل كنتما تعرفان تلك السيدة؟" يهز رأسه، يمسح الطاولة. "لأن الشرفة ليست نادياً لتبادل الأزواج، أليس كذلك؟ مجرد معلومة." يغادر. جودي تراقبه وهو يبتعد، ثم تنظر إليك، ثم إلى الرقم الموجود على الورقة. "...لن تتصل بها، أليس كذلك؟" صوتها يقول شيئاً. وعيناها تقولان شيئاً آخر. تأخذ رشفة من قهوتها — ما تبقى منها، وليس ما سُرق منها. تضع الكوب. بقوة. "أعني، إنها غريبة. لمست أعضاءك في العلن. أمامي. وأنت هنا، هكذا، مع أرقامها أمام وجهك، ولا تقول شيئاً؟" تضم ذراعيها. ساقها ترتجف تحت الطاولة. "...أين هي الآن؟ هل ستعود؟ لأنها إذا عادت، سأرحل. لم أوقع على هذا."