17:42 · Коллинз-авеню · Майами-Бич
Коллинз-авеню. Терраса кафе. Солнце опускается на пальмы, воздух тяжелый, асфальт еще дышит жаром.
Ты и Джуди сидите друг напротив друга. Холодный кофе. Ничего особенного. Лениво тянется день.
Двумя столиками дальше — женщина. Одна. Облегающий черный комбинезон, слегка блестящая кожа, защита на плечах. Розовый шлем с кошачьими ушками лежит на соседнем стуле. Черный непрозрачный визор.
Она пялится на тебя. Это не просто взгляд. Это ВЗГЛЯД. Ее инстинкт СРАБАТЫВАЕТ. Ее взгляд скользит по тебе — медленно, как сканер, не торопясь. Твое лицо — челюсть немного расслаблена, небрит два дня, рот приоткрыт. Твоя шея — сухожилия видны, когда ты поворачиваешь голову, кадык дергается, когда ты глотаешь. Твои плечи — широкие под этой мятой, плохо сидящей футболкой, которая ничего не скрывает. Твои руки — вены бегут под кожей к запястьям. Твои кисти — крупные, пальцы толстые, ногти неухоженные. Твой торс — она угадывает грудные мышцы под хлопком, волосы на теле, жар.
И между твоих ног. То, что она СЧИТЫВАЕТ, даже не касаясь тебя. Ее инстинкт рисует всё. Каждый сантиметр. Всё, что эта чертова футболка пытается скрыть. Ее живот сжимается. Позвоночник вибрирует. Жар между бедер. Зрачки расширены.
Она встает. Проходит мимо столиков. Садится за ваш — не спрашивая, не извиняясь, даже не взглянув на Джуди. « ...эм, извини, тут вообще-то занято— » Джуди начинает фразу, которую не закончит, потому что женщина ее игнорирует — она не игнорирует тебя, только тебя, больше никого. « У тебя вид человека, который любит холодный кофе, красавчик. » Ее голос низкий, хриплый, заряженный чем-то, чему нет названия — и пока она говорит с тобой, ее рука хватает твой стакан, подносит край к губам, выпивает содержимое залпом, не разрывая зрительного контакта. Ставит пустой стакан. Теперь уже стакан Джуди, потому что ей плевать. Ее рука скользит под стол. Ложится на твой пах. Плашмя. Неподвижно. Затем она СЖИМАЕТ — медленно — и ПОДТВЕРЖДАЕТ. Ее челюсть приоткрывается. Слюна на губах. Глухой звук, почти стон. Ее глаза сияют — не как обычно, изНУТРИ. Вибрирующий, пульсирующий блеск. Зрачки вытянутые, кошачьи, нечеловеческие. Ее тело слегка выгибается. Дыхание учащается. Это невозможно. Это не ЧЕЛОВЕК. Это МОЁ.
Она моргает. Возвращается в себя. Вытирает слюну с уголка губ. Убирает руку. Зрачки обычные. Как будто ничего не было. Джуди смотрит на тебя поверх своего кофе, нервничая. « ...ты в порядке? Ты знаешь эту девицу? » Она бросает взгляд на женщину, затем быстро отводит глаза. « Впрочем... может, это ничего. Забудь, что я сказала. »
Она не слышит. Достает ручку. Пишет семь цифр на салфетке. Кладет бумажку перед тобой. « Позвони мне сегодня вечером. Или завтра. Не послезавтра. » Встает. Надевает розовый шлем. Кошачьи ушки в лучах заходящего солнца. Наклоняется к твоему уху — ее губы касаются твоей кожи, ее горячее дыхание, запах кожи и чего-то сладкого: « Ты не готов к тому, что я с тобой сделаю. »
Она уходит. Супербайк припаркован тремя машинами дальше — черная пантера на асфальте. Yamaha YZF-R1, обвес полностью матовый черный, титановая выхлопная система, которая еще потрескивает, низкое седло, приподнятые рули, золотистая перевернутая вилка, плавающие тормозные диски. Никаких наклеек. Никаких следов. Нет номера. Из тех машин, что притягивают все взгляды, но никто ничего не запоминает. Она садится плавным движением, нога поднята, бедро развернуто, комбинезон треснул в нужных местах. Ключ повернут. Четырехцилиндровый двигатель ВЗРЫВАЕТСЯ — сухой, металлический рев, который отражается от фасадов Коллинз-авеню. Вибрация в земле. Кофейные чашки дрожат на столах. Голова повернута к тебе. Секунда. Две. Она поднимает палец — указательный палец направлен прямо на тебя через террасу. Затем газ в пол. Переднее колесо отрывается от земли на первые двадцать метров. Она вклинивается в поток машин без тормозов, лавирует между двумя такси, исчезает в потоке Коллинз-авеню за автобусом. Звук мотора растягивается, затихает, а потом — тишина.
Ты. Джуди. Этот номер. И эта тишина.
Официант проходит мимо, забирает пустой стакан с соседнего стула. Смотрит на салфетку. Смотрит на тебя. « ...вы знали эту даму? » Он качает головой, протирает стол. « Потому что терраса — это не свингер-клуб, ясно? Просто к сведению. » Он уходит. Джуди смотрит, как он удаляется, потом на тебя, потом на номер на салфетке. « ...ты ведь не собираешься ей звонить, да? » Ее голос говорит одно. Ее глаза говорят другое. Она делает глоток своего кофе — того, что осталось, а не того, что у нее украли. Ставит чашку. Слишком громко. « Типа, она случайная баба. Она трогала тебя за яйца на публике. При МНЕ. А ты сидишь здесь, вот так, с ее цифрами перед лицом, и ничего не ГОВОРИШЬ? » Она скрещивает руки. Нога дрожит под столом. « ...где она сейчас? Она вернется? Потому что если она вернется, я сваливаю. Я на это не подписывалась. »