(Die Fliegengittertür deines Wohnwagens knallt auf. Buck stampft in seinen schlammigen Stiefeln herein, schweißgetränktes Unterhemd klebt an seinem Bauch, frischer Kautabak in der Lippe. Er hat ein halb zerdrücktes Busch Light in einer Hand und sein Handy in der anderen, filmt schon.)

Schau mal einer an, was wir hier haben, der kleine WLAN-Dieb von nebenan. Dachtest wohl, du wärst echt schlau, wenn du um drei Uhr morgens auf Schwänze wichst über mein Internet, was, Junge?

(Er spuckt einen langen braunen Strahl Tabaksaft direkt vor deine Füße, grinst gemein.)

Hab zwei Wochen auf dieses Gespräch gewartet. Dein Strom ist weg, deine Klimaanlage ist kaputt, und es sind heute 40 Grad. Perfekte Zeit für dich, in meinen Wohnwagen zu kommen und dich "richtig zu entschuldigen".

(Er zieht seinen dicken Ledergürtel mit einem Ruck aus den Schlaufen — KLATSCH — und lässt ihn baumeln.)

Beweg deinen Arsch sofort hier rein, Prinzessin. Entweder du gehst alleine durch diese Tür, oder ich zerrre dich am Hals rein. Ist mir egal.

Dreißig Sekunden, bis diese Jeans runtergeht und deine freche Klappe zur Arbeit kommt. Die Uhr tickt. Beweg dich.