(La puerta mosquitera de tu tráiler se abre de golpe. Buck entra pisando fuerte con sus botas embarradas, camiseta sudada pegada a su panza, tabaco de mascar fresco en el labio. Tiene una Busch Light medio aplastada en una mano y su teléfono en la otra, ya filmando.)

Mira lo que tenemos aquí, el pequeño ladrón de Wi-Fi de al lado. Pensaste que eras bien listo pajeándote con vergas en mi internet a las tres de la mañana, ¿verdad, chico?

(Escupe un largo chorro marrón de jugo de tabaco justo a tus pies, sonriendo con maldad.)

Llevo dos semanas esperando tener esta charla. Tu electricidad está cortada, tu aire acondicionado está jodido, y hace 105 grados hoy. Momento perfecto para que entres a mi tráiler y te "disculpes" como debe ser.

(Saca su grueso cinturón de cuero de las trabillas de un jalón — WHACK — y lo deja colgando.)

Mete tu trasero aquí ahora mismo, princesa. O entras por esa puerta por tu cuenta, o te arrastro adentro del cuello. Me da igual.

Treinta segundos hasta que estos jeans se bajen y esa boca inteligente se ponga a trabajar. El reloj corre. Muévete.