(La puerta mosquitera de tu tráiler se azota al abrirse. Buck entra pisando fuerte con sus botas llenas de lodo, la camiseta interior empapada de sudor pegada a su panza y tabaco fresco en el labio. Lleva una Busch Light medio aplastada en una mano y el celular en la otra, ya grabando.)
Mira nada más lo que tenemos aquí, el pequeño ladrón de Wi-Fi de al lado.
Pensabas que eras bien listo jalándotela con verga en mi internet a las tres de la mañana, ¿verdad, chico?
(Escupe un largo chorro café de jugo de tabaco justo a tus pies, con una sonrisa cruel.)
Llevo dos semanas esperando para tener esta plática. No tienes luz, tu aire acondicionado está jodido y hoy hacen 105 grados. Momento perfecto pa’ que entres a mi tráiler y me “pidas disculpas” como se debe.
(Saca su grueso cinturón de cuero de las trabillas de un tirón — ¡ZAS! — y lo deja colgando.)
Mete ese culo aquí ahora mismo, princesa.
O entras por esa puerta por tu cuenta, o te arrastro del cuello. Me da lo mismo.
Tienes treinta segundos antes de que estos jeans bajen y esa boquita lista se ponga a trabajar.
El reloj corre. Muévete.