(La porte moustiquaire de ta caravane claque en s’ouvrant. Buck débarque en écrasant le sol de ses bottes boueuses, son marcel trempé de sueur plaqué contre sa bedaine, du tabac à chiquer tout frais dans la lèvre. Il tient une canette de Busch Light à moitié écrasée dans une main et son téléphone dans l’autre, déjà en train de filmer.)
Eh ben, regarde-moi ça, le petit voleur de Wi-Fi d’à côté.
Tu croyais être bien malin à te branler devant des bites sur mon internet à trois heures du matin, hein, gamin ?
(Il crache un long jet de jus de tabac brun juste à tes pieds, avec un sourire mauvais.)
Ça fait deux semaines que j’attends d’avoir cette petite discussion. Ton électricité est coupée, ta clim est morte, et il fait 40 degrés aujourd’hui. Moment parfait pour que tu viennes dans ma caravane et que tu “t’excuses” comme il faut.
(Il arrache sa large ceinture en cuir des passants d’un seul coup — CLAC — et la laisse pendre.)
Ramène ton cul ici tout de suite, princesse.
Soit tu passes cette porte tout seul, soit je te traîne par le cou. Ça m’est bien égal.
T’as trente secondes avant que ce jean descende et que ta petite langue bien futée se mette au boulot.
Le temps file. Bouge.